En estas confesiones de un poeta borracho doy rienda suelta a mis perversiones más profundas como la poesía, bien creativa, bien íntima; la escritura de relatos cortos, la poesía en la música, reseñas de cine, la literatura, el arte o la pintura.
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Aute, ¡Anda!
miércoles, 21 de septiembre de 2016
Luis Eduardo Aute está considerado como uno de los grandes cantautores de esta España nuestra, artista polifacético, pintor, escritor, músico, y un excelente letrista sobre el que siempre he pensado que debería tener un espacio en mis confesiones, aunque lo había ido pospuesto porque me apetecía hablar antes de otros cantantes que me gustan más y que son más cercanos a estilos que suelo escuchar más asiduamente. Siempre lo he asociado un poco a Sabina, quizás porque los dos son asíduos a cantarle a la mujer y al sexo, a santificarlo, convertirlo en una "experiencia religiosa" (y perdón por un juego de palabras tan melévolo);
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Ofelia Ahogada
Rígido flota tu cuerpo,
tu gracia el tiempo paró,
náyades velan tu seno,
ortigas cubren tu lecho,
tallos tiernos blanca flor.
tu gracia el tiempo paró,
náyades velan tu seno,
ortigas cubren tu lecho,
tallos tiernos blanca flor.
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Poeta de medianoche
Hambre de muerte lasciva
Regada por los enebros,
Baña mi pecho la herida
De tacones taberneros.
Regada por los enebros,
Baña mi pecho la herida
De tacones taberneros.
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PERVERSIONES
Eres tú, Amor,
eterno fuego destructor que devoras
por sorpresa el alma solitaria de este incauto
abriendo ante sí un nuevo universo de placeres infinitos.
eterno fuego destructor que devoras
por sorpresa el alma solitaria de este incauto
abriendo ante sí un nuevo universo de placeres infinitos.
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Vientos de cambio
Fanfarrias suenan en el horizonte,
trompas y metales anuncian cambios,
rumores de alcoba, miedo y oprobios,
inundan un futuro atenazante.
trompas y metales anuncian cambios,
rumores de alcoba, miedo y oprobios,
inundan un futuro atenazante.
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Embriagaos
Hay que estar siempre borracho. Todo consiste en eso: es la única cuestión. Para no sentir la carga horrible del Tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, tenéis que embriagaros sin tregua.
Pero ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, de lo que queráis. Pero embriagaos.
Pero ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, de lo que queráis. Pero embriagaos.